Os velhos dedos finos de John Rivers entraram suavemente no interior daquela caixa de madeira e saíram na companhia de um imponente charuto de Pinar del Río. A caixa era majestosamente decorada, e as iniciais de Rivers se destacavam no entalhe da tampa. Com semelhante majestade, os dedos experientes cortaram uma das pontas daquele troféu. E enquanto acendia essa mesma extremidade, ele se dirigiu à janela que ainda permanecia fechada.
Acompanhei a trajetória de Rivers até a janela, mas não presenciei o sucesso da empreitada. Novamente fui chamado por aquele silêncio inquieto do grupo de brasas ardendo na lareira. Percebi que havia alguns pedaços de carvalho relutantes em exercer sua nobre função de alimentar aquele fogo. Fogo essencial que mantinha meus membros inferiores aquecidos. Aquela amadeirada greve me deixou intrigado por alguns instantes.
Entre luz e fusco, tudo há de ser breve.
Houve um estalo na janela. Rivers resmungou algo incompreensível e a janela foi parcialmente aberta. O vento ignorou um cordial pedido de permissão e entrou. Foi o suficiente para eliminar a greve dos carvalhos. O fogo se inflamou de uma maneira peculiar e intensa.
- Veja você – atalhou Rivers, pousando sua mão sobre meu ombro. – O vento é para o fogo o que a ausência é para o amor. Extingue o pequeno, mas inflama o grande e intensifica o verdadeiro.
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